"要打捞吗？"景故渊望着江面泛起的涟漪。

"不，"念池蹲下身子，握住父亲的左手，"我们计划在残骸上方建水下樱花森林，用磁力培育装置让樱花根须缠绕弹壳，把战争遗址变成生命摇篮。"

池瑜望着父子俩相似的眉眼，忽然想起1946年北平的雪，那时念池还在襁褓，景故渊用左手替他挡着风雪。如今，同样的左手正握着曾孙女的手，在全息地图上标记樱花种植点，指尖划过的轨迹，像极了当年在情报本上绘制的敌后路线。

暮色渐浓时，纪念馆的灯光亮起，外墙的樱花投影与江上的游船彩灯交相辉映。景故渊摸出怀表，19:23的指针旁多了个闪烁的红点——那是小瑜在撒哈拉种下的"樱花信标"。池瑜指着夜空，那里有颗流星划过，拖着的尾光竟形似双枪交叉。

"老头子，"她轻声说，"你听见了吗？樱花在唱歌。"

他侧耳倾听，雨声、江声、孩子们的笑声，还有远处边疆传来的风笛声，真的交织成了一首温柔的歌。景故渊握紧池瑜的手，感觉她无名指上的婚戒微微发烫——那是用他们共同的子弹壳熔铸的，此刻正映着纪念馆外的樱花灯，像两颗永远跳动的心脏。

樱花落在轮椅的脚踏板上，小瑜弯腰拾起，忽然发现花瓣上的雨珠里映着三个时代的倒影：1937年的战火、1976年的雪、2010年的霓虹。她轻轻将花瓣放进景故渊的掌心，看见老人眼中倒映着万家灯火，就像倒映着无数人用生命换来的，这盛世的春天。